UNA NUEVA PISCINA

MIÉRCOLES, 13 DE FEBRERO DE 2013

EN LA NUEVA PISCINA

He descubierto una nueva piscina municipal, realmente nuevecita, un par de kilómetros más allá de la que acostumbro frecuentar por aquí, ¡y me ha dado tanto gusto zambullirme en ella! con solo dos personas más nadando, agua limpia, vestidores impolutos,  amplias taquillas, servicios idem,  agua de las duchas bien calentita y con suficiente, mejor dicho, mucha, presión, al igual que en las cisternas. 
¿Donde? En Els Poblets, cerca de Denia.


http://www.noticiasmarinaalta.es/component/k2/item/1243-els-poblets-lajuntament-assumeix-la-gesti%C3%B3-de-la-piscina-coberta-fins-concloure-el-proc%C3%A9s-dadjudicaci%C3%B3-del-servei.html

Esta vez no me ha molestado el costado al lanzarme, aunque lo he hecho con ciertas precauciones, pero ha dado la cara el menisco que me fisuré el pasado verano. Un taco a tiempo y se ha comportado.   Esta vez he conseguido nadar algo más fuerte, ¿o será porque no tenía con quien compararme? El caso es que me ha gustado mucho.

Metiendo la tercera marcha (persona):
Mientras daba brazadas recordaba “las posturitas” de ballet acuático  aprendidas en aquella piscina del High School en Tulsa allá por 1965, valga de muestra este botón. Ahora resultarían a todas luces inviables, pero recordaba cómo sorprendía a los bañistas, allá por 1967 cuando se le ocurrió hacerlas, ya de vuelta, en la playa de Cullera, seguramente para impresionar a aquel joven que la devoraba con la mirada, el que sería su futuro marido cinco años después, con las carreras terminadas. ¡Cosas que hacían “los niños y las niñas bien” de entonces…. estudiar mucho para encontrar lo antes posible un buen trabajo, casarse y formar un hogar cristiano!
Resulta curioso, ahora ya no pertenece a grupo con el que fotografiarse,  que siempre acabara ubicada en parecido lugar dentro de cualquier grupo  y no es que lo eligiera, era algo circunstancial y aleatorio, pero repetido. En esta imagen en la fila de atrás la última de la derecha, la del bañador más simplón, “importado” del suelo patrio.


Excursión de Preu junto a las compañeras. Imagen sacada  en Río Lobos unos meses antes. Ubicación evidente:  detrás, esta vez en el extremo de la derecha.  Algún sino espacial debía encontrarse  en los extremos ….. para poder salir corriendo sin demasiados tropiezos, ni por supuesto avalanchas.


 
En la página del libro anual de la Escuela. Si, si todavía eran los tiempos del “Grease”. Vividos en vivo y en directo.
 

Los profesores del Nathan Hale (nombre de heroe americano) High School (Escuela Pública)
En la esquina de la derecha la profesora que más le influiría en su vida,  esto lo notaría mucho más tarde.  Mrs. Elson impartía clase de Lengua y Literatura Inglesa al nivel más alto.  Si hubiera podido elegir madre, ella habría sido su elección; fue un flechazo mútuo que acabó trágicamente, con el fallecimiento de la maestra por cáncer de mama a finales de curso, corría el año 1966.  Tiempos tan repletos de intensas  emociones pero esta la más dolorosa de todas.


Breve entrevista para la revista del año a la becaria de entonces.
El texto resulta simple pero analizándolo con perspectiva histórica no tiene desperdicio.  No decía lo que sabía que iba a ocurrirle sino lo que hubiera querido que le ocurriera, no se podía hacer otra cosa como representante de su país en aquel apartado lugar, en Tulsa ,”The Oil Capital of the World” según se le denominaba entonces. http://en.wikipedia.org/wiki/Oil_Capital_of_the_World*
http://lcweb2.loc.gov/diglib/legacies/OK/200003712.html*



Esta “ciudad de las hadas” nocturna que rodeaba la ciudad  en realidad se convertía en esto al amanecer


 Ciertamente el aspecto nocturno de tantas extractoras de petroleo a su alrededor otorgaban al lugar un aspecto de cuento de hadas, pero nada más lejos de dicha realidad. Esto debería haberle enseñado  que nada era lo que parecía y que se anduviera con mucho cuidado el resto de sus días, pero parece que tardo demasiado tiempo en enterarse del todo…. visto lo visto.
 


Dos veces cruzaría el océano Atlántico, esta es la cursi imagen de la ida allá por 1965. Durante la estancia en el barco recibió el diploma a la chica más feliz entre los alrededor de 360 becari@s adolescentes europeos que se desplazaban en aquel viejo cascarón.  Tenía sus buenos motivos,  sabía que viviría aquel presente tan intensamente como para eternizarlo en su memoria.

 
El Atlántico en el viaje de vuelta. (1966) Volvió como Jo, con  la que sería su habitual gorra ….  y de la que todavía no se ha  despojado. 
 
 
La siguiente imagen tiene varios secretos implícitos y  puede que no tarden en aflorar. 
 
 
En sus oídos volvía alojada la melodía que acabaría  convertida en el himno “racional”de sus entrañas, segura e inconscientemente inspirado por Mrs. Elson, o sencillamente porque se reconocieron en cuanto se trataron y se sintieron  miembros de la misma familia del corazón, en la distancia y en la memoria. 

Tanto recuerdo para reconocer que se ha pasado la vida  entre aguas, pese a haber nacido en secano.
No conviene olvidar que lágrimas también son agua, aunque nadie repare en ello.
El siguiente viaje largo, largo de verdad, será el que le lleve a ninguna parte y esta vez sin alforjas.  Llega un momento en que el cuerpo se aposenta y lo más lejos que le gusta llegar es a una piscina.

*Estos enlaces están muy imbricados en el sentido de la experiencia de aquel año.  Hasta el punto que acabaría siendo confundida con una india cherokee, por su piel morena, por sus trenzas y por su recién adquirido “oakey twang”.

 

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UN RATO PASADO POR AGUA

 

SÁBADO, 9 DE FEBRERO DE 2013

UN RATO PASADO POR AGUA

En cierto modo me siento en deuda por, sin intención,  haber dejado alguna amargura flotando por este blog, un espacio con aspiraciones a locuelo dentro de los límites propios de mi imaginación y demás condicionantes. 
Es por ello que esta mañana, aunque hubiera deseado que fuera antes, tan solo retenida por el consejo de la “fisio” que me recomendó frenar mi impaciencia, me zambullí en la piscina tras cinco meses, más de cinco terribles meses de sequía por los más diversos motivos, desde físicos hasta circunstanciales pasando por los desesperantes,  dado que llevaré unos veinte años nadando con cierta continuidad, no por gusto, sino por el bien y en previsión de mis prometidos achaques de espalda como una fastidiosa lordosis aplicada desde la cuna. 



Gracias a esta actividad he conseguido sortear varios  inconvenientes,  lo que me consta y tan solo últimamente, cuando he faltado a la cita con mi amada… agua …. por  tantos motivos expuestos anteriormente, es que me ha surgido esta lumbalgia centrada precisamente en ese punto x  a la altura de  la cintura,  el que me dañé seriamente  a los veinte años al caerme desde un columpio en el balneario de Panticosa, cuando este se rompió mientras le estaba “dando fuerte”. Y cuando digo fuerte, es muy fuerte, que una siempre fue bastante bruta para eso del juego y del deporte.¿Cuantas veces no me habré quedado sin poder respirar durante unos segundos por motivo de las chufas?, pero no escarmentaba porque mi cuerpo podía seguir y seguir y seguir. 


 Ya no me avergüenza reconocer que  a esa edad seguía sintiendo por los columpios la misma “atracción fatal” de cualquier crí@ pequeña.  También me entusiasmaban los cortometrajes de Tom y Jerry y cía. así como  leer cuentos de hadas en versión inglesa, de los que no se publicaban en nuestro país pero podía encontrar en la biblioteca británica de Madrid.  Este último fue mi espacio favorito durante muchos años, cuantas horas no habré pasado entre sus paredes y tan gratas, tanto, tanto que su recuerdo se  apunta como  un haber importante en la contabilidad de la memoria de los placeres.



El caso es que mi intención era escribir sobre la horita de la piscina.
Me zambullo de cabeza, como siempre. Al estirarme el músculo lateral izquierdo de la parte central de la espalda, como quiera que se llame,  se resiente. 
Tacogordoquellevaeñe…. te quejas. Venga al principio iremos de espalda para que no te quejes.
Hago unos largos de espalda, me aburren soberanamente, parezco un tanque en la calle de la piscina. Mientras tanto llegan otros piscineros, echan un vistazo, como hacía yo antes, ven al tanque de mi cuerpo y se largan pitando a otras calles.  En el fondo me alegro, me encanta nadar  a mis anchas sin que nadie me moleste.
Como me aburro pronto me plantaré boca abajo y comenzaré el crawl, este va en automático y además me permite divagar de lo lindo.   
Al poco rato  si entra una joven no sin preguntarme antes si es calle de natación libre, osease que le he parecido una torpe principiante, me guste o no, de espaldas, es lo que hay.

                              ¡Yo no soy esa!

Venga, ponte tripa abajo y de crawl, respirando cada tres brazadas. Técnica depurada, fondo amplio, velocidad… ¿lenta? Noooooo, ahora es muy lenta. Horror, he perdido masa muscular decente por un tubo, toda lo que me abulta ahora debe ser de lo más indecente, quiero decir fláccida. 
No queda otra que conformarme, seguir nadando. Con que no duela nada me he de conformar.
La compañera de calle (calle piscinera, se entiende)  me propone nadar cada una por el mismo lateral, me niego exponiendo mis razones, estoy acostumbrada a rotar y como voy en automático no sería la primera vez que ante semejante propuesta se me fuera la olla y viniera a dar de cabeza contra el otro.  
Hemos hecho bien, poco después entra un varoncito, me mira con cierta ¿ironía?, una vieja en neopreno nadando despacio, interrumpiendo el ritmo vivaz habitual. Para más inri lo que no sabe es que no paro y le tocará adelantarme continuamente.


Mira por donde me voy a aprovechar de sus patadones que producen burbujitas y si consigo seguirle será como nadar inmersa en un “spa”.  Ayyyyyyns que apenas si llego, al principio algo, luego adiós burbujitas adiós.. Bah, lo dejaremos, habrá que seguir al ritmo de tortuga.  ¿Y si lo incremento?  Lo intento, la cintura se vuelve a quejar.  Vale, vale tía, ya te vale, iremos despacito.
Y así durante cincuenta y cinco minutos.  Salgo cinco  antes de cumplir la hora para poder elegir ducharme a mis anchas, así cuando lleguen las demás habré acabado. Este es un viejo truco para optimizar la comodidad personal en los vestidores públicos.
Tras una siesta reparadora, (hay que ver qué gusto da dormir tras haber nadado y llenado el estómago), me asomo al blog y aunque el ombligo me rechine de lo lindo de tanto mirármelo, decido hacer esta entrada para ver si  consigo provocar alguna sonrisa a quienquiera que se entristeciera con la entrada anterior.   

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LA MADRINA

VIERNES, 8 DE FEBRERO DE 2013

LA MADRINA

EL ESLABÓN DEL PAVOR

Porque pavor implica más que miedo, se puede tener miedo y que este sea el acicate para la acción, ocurre mucho más de lo que nos imaginamos, pero pavor supone miedo paralizante.  Ese que tantos conocemos al principio de nuestras existencias y encima nos sentimos afortunados de poderlo contar, superado o no.




Hola niña pequeña, mi primera nieta, la única que conoceré  y de la que soy madrina.  Esto último supone mucho más de lo que se podría suponer, pero eso dejaré que lo cuentes tu más adelante.  Ahora soy vieja, tengo 63 años  y dentro de seis o siete meses me habré ido.  
A través de estos brazos que te sujetan el día de tu bautizo, al tercer día de tu nacimiento y en la propia clínica para liquidar la cuestión cuanto antes, ibas acompañada por tus padres, por un cura y  por dos desconocidos que hicieron de testigos, nada más. Yo me iré y te dejaré sola en ese entorno. Padres, Aspiraciones (representadas por el clérigo) y MUCHOS DESCONOCIDOS que habrán de acabar formando parte de tu familia, una nueva familia.  Algunos todavía no han nacido, otros acaban de hacerlo, pero eso ya te encargarás de descubrirlo con el paso del tiempo.
 
 
En esta imagen debías tener unos nueve meses y como buena descendiente de quien se acaba de marchar tenías prisa por salir corriendo y descubrir lo que había a tu alrededor. Como también llevas sangre de tu padre no te conformarías con lo cercano y necesitarías irte lejos, lo más lejos posible para seguir aprendiendo sobre lejanos entornos ajenos y hacerlos propios.  
 
 
En el sentido motor fuiste precoz, con una precocidad que caracteriza a los primogénitos motivada por las inocentes aspiraciones de unos padres primerizos.
En esta imagen tu madre, de luto tras mi fallecimiento se toparía con un fotógrafo mientras te paseaba por el Paseo de la Castellana y querría  dejar constancia de su última hazaña. Por entonces tus padres no tenían cámara de fotografiar, bien sabes que nunca la tuvieron,
No te gustaba para nada que te llevaran en el cochecito, ya eras mayor, naciste muy mayor, casi vieja,  algo que te traspasé a través del abrazo  en la primera imagen, de tu madrina y abuela que  en estos momentos te está dictando.
Tanta prisa e inquietud debió  parecerle insufrible a mi hija, tu inexperta madre, pero tan dominante como la mía, tu bisabuela. Ya te contaré alguna anécdota  acerca de ella. 
 


Por tanto, ella, mi hija, tu madre, ideó una estratagema para tenerte quietecita siempre que lo deseara y de la cual da fe esta fotografía. En la anterior se te ve feliz jugando a mantener el equilibrio dentro del cochecito, en esta se te ve triste, quieta, paralizada porque te había colocado un perrito relleno de miraguano  (un relleno anterior al peluche que se distinguía por su feo aspecto) delante tuyo. 
Pero no, no era el juguete lo que te asustaba, sino que a través  de un roto, o descosido en su vientre, se podía percibir el dichoso miraguano saliendosele del mismo a modo de enorme herida, como si se le salieran las tripas.   Ello te paralizaba al instante, te daba terror y ni mirar querías al pobre monigote.  Debías pensar que debería dolerle horrores, o sencillamente que lo que se presentaba  ante tus ojos era algo horriblemente feo.  Demasiado temprano la pusieron delante, pero tendrías que aguantarte y apechugar, como el resto del mundo.


Lejos, muy lejos estaba tu madre de imaginar por entonces que acabarías así, viviendo con perros, y que ella acabaría siendo testigo.

Alrededor de los cuatro años un pequinés te comenzó a perseguir porque corriste demasiado delante de sus hocicos; fue cuando estabas junto a tus padres  sentados en la terraza del Mayte Comodore de Madrid. Al final caíste y recibiste  el primer esguince de tu vida de propina.  Poco después tu padre vino con un cachorrito milrazas, fuiste la niña más feliz del mundo, aquella noche dormiste abrazada a él, a la mañana siguiente tu madre lo hizo desaparecer.
Todos los perros que se cruzaran por tu camino posteriormente tendrían algo que ver contigo, no lo podías evitar, hasta descubriste lo que eran las garrapatas con la ayuda del perro de tu tía, mi hermana  Flora, que vivía en algún lugar de la huerta Murciana; y no paraste hasta quitárselas todas con tu inocente manita  y sin que se enteraran los mayores que eran unos regañones miedicas. Os hicisteis los mejores amigos, poco después te devolverían a la cárcel del  pequeño  piso de siempre  sito en una de las calles de mayor tráfico de la capital, donde todo  era de color gris.


Cuando los tres samoyedos, y alguno más entre medias, se fueron al limbo de los perros fuiste a la perrera a buscar alguno abandonado y encontraste a Pipa, esa preciosidad de cruce entre caniche y pequinés.  Tenía cinco años, no la querían sus dueños porque tenía leishmania y cuatro cachorros muertos en su vientre.  En la actualidad ya tiene dieciocho años y anda ciega, sorda, con problemas de riñón, corazón, dentadura, espalda … y se encuentra muy delicada.




Ya te habría gustado haber nacido en el pellejo de este bebé, pero no suele  acaecer la vida como uno elije. Palabra de tu abuela, que también tuvo su ración de terror  antes  y durante su propia despedida de este mundo…. sin adjetivar…..que para eso llevo muerta el mismo número de años que tienes y se me olvidaron los adjetivos,  por mi limbo no existen.


Esta es la imagen de tu abuela allá por el siglo XIX.  Comprenderás que no es cuestión de hacerte escribir por mi sin dar la cara.

 A ti te tocó lidiar con el eslabón del terror impuesto por alguien, igualmente esposada, contra quien nunca te podrías revolver, lo mismo me ocurrió a mi y también mucho más, como a ti seguramente  te habrá acontecido.   Ese alguien te tendría culposa y emocionalmente maniatada a su mismidad hasta que definitivamente  volviera  conmigo a los 97 años  suyos y a los 61 tuyos.
Zola ya había llegado a tu regazo un poco antes  que esto último acaeciera y Vega recientemente,   ambas arribaron a tu vida enganchadas entre los hilos del destino y se plantaron en tu lecho y en tu solitud voluntaria, que no soledad. Estabas tan acostumbrada a vivir sola desde que te nacieron que no  resultó triste ni gravoso.
Estas dos no eran perras adecuadas para tu circunstancia pero no pudiste evitar  sentir aquel intenso  flechazo por ambas y  ahora ahí  te tengo hecha una vieja rara que solo calza deportivas y siempre va  flanqueada por dos animales que le superan en peso.  Me atrevería a decir que son ellos, los animales irracionales, todos los que se cruzaron por tu sendero quienes a su manera salvaron lo mejor de tu vida.


Me parece que fue a partir de la partida de tu progenitora que te atreviste a abrir, con mucha incertidumbre aquél terror congénito, puede que lo hayas logrado antes de tu fallecimiento oficial, que es lo que viene siendo habitual en nuestro género, o quizás puede que ya estés fallecida en gran medida  pero no te hayas enterado, esto es lo que tendría más sentido..  Todo el proceso desinhibitorio comenzó con una enorme tormenta de rayos y truenos que te ofreció la chispa para intentar “escapar.”. Comprenderás que no lo pueda desear porque en mi limbo los deseos no existen, y si  me estoy manifestando  en estos momentos es porque me encuentro inmersa en tu sangre junto a tantos otros y otras de los que ya habrás tenido noticia y MUCHOS MÁS QUE DESCONOCES.  Eso  mi querida nieta y única ahijada, solo dependerá de ti. ¿o quizás tampoco?

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A PROPÓSITO DE RICARDO III… SHAKESPEARE

 

LUNES, 4 DE FEBRERO DE 2013

A PROPÓSITO DE RICARDO III… SHAKESPEARE

A propósito de la reciente aparición y exhumación del esqueleto de Ricardo III en el subsuelo de un parking de Leicester traigo a colación la famosa arenga del rey Enrique V ante la batalla de Agincourt, en versión Shakespeariana.
 
 
La aparición de Ricardo  III me ha recordado, inevitablemente, el caldo de cultivo en el que me crié durante la infancia y hasta los catorce años.  Bebedizos británicos compartidos con  los nacionales, estos últimos siempre en segundo plano, por todos los niños y niñas que acudimos al British school durante aquellos diez años, una experiencia democrática en plena dictadura, de los cuatro a los catorce.  A Esperanza, si ,la nuestra, la de Madrid, también le  debieron alcanzar las flechas de aquella arenga …. pero mucho más tarde que a mi persona.  Ella era de las pequeñajas. 
Ahora se podría aprovechar para añadir que ello encaja como un guante con su actitud responsable y luchadora,  escrito esto último al margen de partidos, ideologías y demás florituras. No deja de tener su gracia. 
Nos educamos impregnados por la archifamosa arenga  de Enrique V shakespeariano debido a que las Misses y Mistresses de nuestro tiempo no paraban de machacárnos el poema hasta que conseguían que lo recitáramos de memoria…..  al menos  quienes mayor afinidad sentíamos por la pasión y elocuencia shakespeariana.  
Esta debe ser una de  las razones, entre otras diversas, por las que algunos de nosotros a los catorce ya nos habíamos tragado las obras completas de Shakespeare, muchas de ellas en versión original y nos sentíamos muy superiores a la mayoría de nuestros coetaneos, amen de ser bilingues a tan temprana edad.  Estamos hablando del periodo comprendido entre 1953 y 1963. 
En varias ocasiones los cristales de los ventanales de las clases fueron apedreados  por energúmenos que gritaban “Gibraltar Español” y luego salían corriendo.  Esta escuela, con anterioridad había sido un palacete sito en la calle Martinez Campos, contiguo al del pintor Sorolla y  comprado por la Pérfida Albión tras la Guerra Incivil   del Torete.
 
 
Aquellos niñ@s del British, pues era mixto, debimos acabar convertidos en bichejos especiales, aunque entonces ni nos percatabamos, es algo que salió a relucir mucho  más tarde.  No comulgábamos con las  mismas ruedas de molino de nuestra generación, sino con las de  Shakespeare, Austen, Dickens, Highsmith, Galsworthy , Eliot, Shelley, Browning, Wordsworth  y tantos otros ;sin olvidar a nuestros clásicos,  puesto que también cursamos el bachillerato español, pero solo durante un par de horas por las tardes y con los  exámenes por libre en Junio, todas las materias examinadas de golpe y en un par de días.
Perdonen mis lectores que me entre la risa cuando escucho tantas quejas de todo tipo,  señor@s no se puede educar entre un exceso de algodones porque luego pasa lo que pasa y a la larga no funciona. Ohhh Once more unto the breach, dear friends, once more;

Or close the wall up with our English dead.
In peace there’s nothing so becomes a man
As modest stillness and humility:
But when the blast of war blows in our ears,
Then imitate the action of the tiger;
Stiffen the sinews, summon up the blood,

 
 
Henry de Fifth  según Sir Lawrence Olivier, rodada allá por 1944 y disfrutada varias veces en el salón de actos del colegio. …. Once more unto de breach dear friends, once more….
 
The most celebrated rendition of the speech comes from Laurence Olivier’s performance in the 1944 filmThe Chronicle History of King Henry the Fifth with His BattleFought at Agincourt in France, better known to the world just as Henry V.
The breach in question is the gap in the wall of the city of Harfleur, which the English army held under siege. Henry was encouraging his troops to attack the city again, even if they have to ‘close the wall with English dead’.
 
KING HENRY V:
Once more unto the breach, dear friends, once more;
Or close the wall up with our English dead.
In peace there’s nothing so becomes a man
As modest stillness and humility:
But when the blast of war blows in our ears,
Then imitate the action of the tiger;
Stiffen the sinews, summon up the blood,
Disguise fair nature with hard-favour’d rage;
Then lend the eye a terrible aspect;
Let pry through the portage of the head
Like the brass cannon; let the brow o’erwhelm it
As fearfully as doth a galled rock
O’erhang and jutty his confounded base,
Swill’d with the wild and wasteful ocean.
Now set the teeth and stretch the nostril wide,
Hold hard the breath and bend up every spirit
To his full height. On, on, you noblest English.
Whose blood is fet from fathers of war-proof!
Fathers that, like so many Alexanders,
Have in these parts from morn till even fought
And sheathed their swords for lack of argument:
Dishonour not your mothers; now attest
That those whom you call’d fathers did beget you.
Be copy now to men of grosser blood,
And teach them how to war. And you, good yeoman,
Whose limbs were made in England, show us here
The mettle of your pasture; let us swear
That you are worth your breeding; which I doubt not;
For there is none of you so mean and base,
That hath not noble lustre in your eyes.
I see you stand like greyhounds in the slips,
Straining upon the start. The game’s afoot:
Follow your spirit, and upon this charge
Cry ‘God for Harry, England, and Saint George!’

 

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EL RETORNO DE LA BELLEZA

SÁBADO, 2 DE FEBRERO DE 2013

EL RETORNO DE LA BELLEZA

Oiso beach, 1953 by Hiroshi Hamaya.

En este mundo pendular lo más aconsejable podría resultar situarse en el extremo del eterno retorno de la belleza.
Ahora bien, cada quien interpretará dicha belleza de una manera distinta. ¿Que hacer entonces?
Bajar al fondo  de cada cual y desde él intentar buscar el centro de gravedad emocional de cada quien.
Dicho centro de gravedad suele resultar  mil veces mejor que  el correspondiente a los extremos de cualquier  movimiento pendular.  Me temo que bastante amorfo, inmovil, como muerto, por no poder sentir ninguno de sus extremos.   
Esto me recuerda a la vida, quien no se mueve, quien siempre para, no vive.


EL JAPÓN  El invierno comienza en la cima del monte Fuji. Mismo autor que la anterior.


Imágenes cedidas por:  
http://pluvisca-gozandoconlamirada.blogspot.com.es/

He elegido estas imágenes como podría haber elegido tantas otras, todas bellísimas, a nuestra disposición en la red.
Ni en mis mejores sueños pensé que podría estar haciendo esto ahora.  Agradecida, vivo agradecida, y ello  resulta agradable, para qué irme al otro extremo del agradecimiento.  Decididamente me quedo.

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AGRIPINA

 

MARTES, 29 DE ENERO DE 2013

AGRIPINA

Agripina y su antepasada. Agripina , como todos los adolescentes, es egoísta, pesada, inmadura y desobediente. Su bisabuela, como toda la gente de edad avanzada, es egoísta, pesada, infantil y desobediente. Así, es normal que se lleven tan bien. Premiada , en el Festival de Angoulême en el año 1999 como Mejor Álbum de Humor.


Si hay algo de lo que me pueda sentir satisfecha tras más de tres años en la blogosfera  donde casi a diario he escrito  con máxima fidelidad hacia mi persona y  hacia aquellos lectores, en especial quienes se dignaban corresponderme con sus comentarios, es haber  conseguido una de mis metas más preciadas, la de asomarme a las mentes y emociones de los seres humanos de mi entorno, aprender, compartir, y  por encima de todo alcanzar un sueño al que siempre aspiré,  el de  reírme de mi persona, conseguida a base de cierta relatividad y mucho pulir,  y para pulir hay que raspar este condenado ego al que considero propio….  me entra la risa, si si propio, y menos mal que conocía las claves celestes….. y  al raspar se levantan heridas, ampollas y escuece.

Todo ello me permite reconocer lo que quizás antes no hubiera sido capaz de reunir el valor suficiente para hacerlo …. que aspiro a mucho más de lo que consigo materializar, dicho lo cual,  no sin cierta inquietud, me digo..  “Vayamos nuevamente  de mudanza,  esta vez  de las complicadillas, las interiores: Has de materializar por encima de la campana gorda, aunque ello suponga abandonar en gran medida tus actuales hábitos, y además hacerlo con cierta chanza e ironía  si no te quieres morir de pena por no cumplir con lo ….  ´-carcajada-  …..con lo que sea que no se te de demasiado mal.”

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ADMIRACION

SILVIE GUILLEM

Publicado el 30/11/2012

choreographed by Mats Ek
Sylvie Guillem CBE (born 23 February 1965 in Paris) is a French ballet dancer. She was the top-ranking female dancer with the Paris Opera Ballet from 1984 to 1989, before becoming a principal guest artist with the Royal Ballet in London. She is currently performing contemporary dance as an Associate Artist of London’s Sadler’s Wells Theatre. Her most notable performances have included those in Giselle and in Rudolf Nureyev’s stagings of Swan Lake and Don Quixote.

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